ШЕПОТОМ…

Мы встречались, расстались… потом ты умерла.
Я старался не думать, что это чья-то вина.
Я винил себя, часто плакал – в машине, в метро,
На диване с ногами… курил, пил сухое вино.

Вспоминал твоих птиц, которых ты рисовала:
Так ярко, так страстно, по-детстки, с любовью.
Они отправлялись туда, где новые страны.
Наверно, они долетят, будут рядом с тобою.

Ко мне приходили разные люди и письма.
Они говорили, что все хорошо, напивались,
Рыдали… их было много, становилось тесно.
Я открывал окно, но тени в углах оставались.

Спать одному оказалось не трудно, страшнее
Вернуться было в квартиру и чувствовать запах.
Скрип в коридоре, и сердце забилось быстрее.
Все внутри холодело от боли, и никак не от страха.

Звонил телефон, просили тебя, хотелось ответить
Обязательно матом, чтобы их больше не слышать.
Но я говорил, что ты умерла, «Перезвоните позднее».
Смеялся, вешал трубку и плакал, орал, как можно сильнее!

Время прошло, я изменился, но легче не стало.
И теперь на краю десяти этажей подо мною
Я, закрываю глаза, и вижу маленькую стаю.
Наверно, они долетят, и я буду с тобою.

… из старого